Archive for Октябрь 27th, 2011

Светлана Мерцалова, «И так каждый день…»

Четверг, Октябрь 27th, 2011

Об авторе.

Светлана Мерцалова живёт в Санкт-Петербурге. Ей 37 лет. У Светланы есть авторские странички на ресурсах «Проза.ру», «Самлиб», «Литсовет».


И так каждый день…

Сквозь трескотню динамиков пробивался гнусавый голос диктора:»…Будьте осторожны, отойдите от края платформы…»
Послышался гул приближающегося поезда, грохот, скрежет железа…

Состав остановился, и в этот момент все пришло в движение: к поезду заспешили попрошайки, носильщики с тележками, бабки, что тащили на себе клетчатые сумки размером чуть ли не с саму бабку.
— Горячие беляши! Холодное пиво! — кричат бабки, заискивающе заглядывают всем в глаза, хватают за рукава…
Я тоже встал и двинулся поближе к вагонам. Может, и мне чего перепадет…

Я — Даймонд, так во всяком случае меня звали в той семье, где я вырос. Это было хорошее время: у меня был дом, каждое утро меня водили гулять, кормили… Потом, когда все уходили, я дремал на своем месте. Вечером вся семья возвращалась домой и хозяин, не раздеваясь, брал меня за поводок и выводил на улицу. Потом мы все ужинали — они за круглым столом, а я в своем углу. Покончив с ужином, мы садились смотреть телевизор. Хозяин чесал мне за ухом, а я дремал, прикрыв лапой морду и подоткнув хвост под бочок. Дремал, наслаждаясь своим собачьем счастьем. Летом меня брали с собой за город, на дачу. И все было замечательно до того дня…

В этот день хозяин вернулся очень расстроенный и меня даже не повели гулять, а сразу дали поесть. Сами они закрылись в другой комнате, долго спорили, ругались, мальчик плакал. Потом хозяин позвал меня и повел в машину. У меня было нехорошее предчувствие, и оно меня не подвело…

Ехали так долго, что закончились городские огни. Заехав в лес, мы вышли из машины, и хозяин снял с меня ошейник. Подняв с земли палку, он отшвырнул ее подальше. Все как всегда, ведь мы часто так играли. Пока я бегал за палкой, он запрыгнул в машину и умчался. В первую секунду я ничего не понял, и стоял как идиот с палкой в зубах, а потом погнался за ним со всех ног. Но как бы я не набирал скорость, его мне было не догнать — машина всегда быстрее…

Я бежал так быстро — ветер свистел в ушах, но вдруг упал почти без чувств. Кровь стучала у меня в голове, а сердце, казалось, вот-вот лопнет. Тут я понял, что меня бросили…

Было так тоскливо. Я лежал и выл на луну, бездушно смотревшую на меня, и никому до меня не было дела. Впервые я узнал, что такое предательство и одиночество…
Иногда это чувство посещало меня, когда все уезжали на несколько дней. Но тогда ко мне приходил сосед, гулял со мной, клал в миску еду, а я терпеливо ждал своих, и они всегда возвращались…
Ребенок, не снимая обуви, кидался ко мне на шею, крутил мне уши, щекотал живот. Хозяин оттаскивал его от меня, вел гулять, кормил. Я от счастья лизал всем руки и вилял хвостом…
Но этой ночью я понял, что больше никто не придет ко мне, не будет крутить мне уши и не накормит…

(далее…)

Анастасия Орлова, «Невыдуманная история»

Четверг, Октябрь 27th, 2011

Об авторе.

Анастасия Орлова живёт в городе Коврове, Владимирской области (Российская Федерация). Ей 15 лет. «Я не могу жить без музыки, — пишет нам Анастасия. — Раньше занималась в музыкальной школе, закончила её с отличным аттестатом. На данный момент увлекаюсь рисованием. Хочу связать жизнь с творчеством. Также я обожаю животных, без них моя жизнь была бы невыносимо скучной, поэтому у меня дома «зоопарк»»


Невыдуманная история

Шла уже четвертая неделя моего существования в этом огромном и неизвестном мире. Мне было холодно и страшно. Я был совсем одинок и блуждал по серым улицам и сырым подвалам в поисках тепла и ласки.

Однажды, играя в траве с лучиком солнца, еле пробивавшимся сквозь затянутое тучами небо, я ткнулся головой в какое-то препятствие. Это был человеческий ботинок с яркими шнурками, а в ботинке — нога девчушки лет девяти с курносым личиком и глазами небесного цвета. «Ой, какой смешной усатик!» — сказала она, и тут я понял, что встретил ту, которую искал. Она взяла меня на руки, подняла высоко над землей, погладила по голове и стала шептать на ушко что-то ласковое. Я замурлыкал от удовольствия. Как же приятно чувствовать, что ты кому-то нужен!

Девочка принесла меня туда, где было тепло, светло и пахло чем-то вкусным. Моя новая знакомая налила мне в блюдце молока. Покрошила печенья. Я был очень голоден, поэтому съел все. Девочка показала меня своей маме. Они приняли меня как родного. Рассматривая мои длинные усы, девочка придумала мне имя — Мусташ. Вот так и началась моя новая, яркая жизнь. Жизнь, а не существование.
Полгода спустя я был уже совсем непохож на то маленькое недоразумение, которое Настя принесла в дом в тот памятный день. Я стал большим молодым котом с черной блестящей шерстью и, говорят, невероятно красивыми глазами, а главное — я был нужен, и меня любили. И все было бы хорошо, если бы не горе, случившееся со мной совсем внезапно.

Было обычное утро. Запахи зимы растворялись в тумане, обволакивавшем город. Нездоровое солнце таяло в холодном небе. Я сидел на окне и наблюдал за неясными фигурами суетливых прохожих, за машинами, которые куда-то мчались. В соседней комнате что-то бубнил телевизор, на кухне подвывал закипавший чайник. Я решил размяться, мягко спрыгнул с подоконника и потянулся. Вдруг со мной что-то произошло: задние лапки отказали, я начал задыхаться, не понимая, что случилось. Настя и её мама, взволнованные, подбежали ко мне. Было ясно, что жизнь моя висит на волоске, таком коротком, как моя шерсть. Девочка заплакала: «Не сдавайся, Мусташ!», а её мама прыскала на меня водой. Время тянулось просто невыносимо долго, и мне стало по-настоящему страшно. Они повезли меня куда-то. Сказали, что в больницу для животных. Помню, как машина разрезала капотом густой туман. И вот мы у Айболита. Дрожащими руками Настя передала меня врачу. Осмотрев меня, ветеринар сказала: «Будет жить, если вы постараетесь».

…Больше месяца длилась борьба за мою жизнь. Я выжил благодаря заботе моих любимых хозяев.

Прошло время, болезнь осталась позади. Теперь нас в доме много: появился еще один кот, Патрик, прячется в клетке крыска Викки, резвится по комнатам собака Санта. Я нуждаюсь в моей большой семье, а она во мне. И я очень благодарен Насте и её маме за то, что они подарили мне вторую жизнь, вырвав из серого тумана несчастий.

Светлана Тицкая, «Кот»

Четверг, Октябрь 27th, 2011

Об авторе.

Светлана Тицкая живёт под Санкт-Петербургом, городе Павловске. Ей 42 года. Есть личная страничка на ресурсе «Стихи.ру». На конкурс представила стихотворную миниатюру «Кот».


Кот

Мой кот мурлыкает на печке
И щурясь смотрит на меня.
В его глазах горят две свечки,
Горят два маленьких огня.